pie, de no olvidar a los demás, que también soy yo.)
> >Traspasando el trópico de cáncer, donde solo
> >el viento corre y el cielo inmóvil se pinta de
> >naranjas rosas amarillentos a la hora dulcemente
> >melancólica. Aquí estoy, donde el polvo me cubre
> >los poros y las cabras pastan.
En este desierto con vegetación llena de magia, que cobija bajo
su vasta gobernadora, el secreto en flor.
Donde caminar nunca acaba, porque el horizonte siempre
está másallá, en las sierras eternas, en épico real.
En esta estación, donde hasta el tiempo espera,
me siento a ver el tren al gabacho pasar, con
gentes en sus techos, polisones en busca del
american way of life. muchas historias, un solo carril.
> >
> >Y como pueblo fantasma, revive al caer el sol.
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